No hay nada en este saco de flores naranjas.
Nada.
Nada más que cáscaras sin olor
y un mapa sin rutas ni capitales;
estampillas viejas.
Por el despeñadero de mi cara
bajan cuatro palabras mal escritas, barrotes de una cárcel sucia,
perenne.
Sobra la sombra de los álamos,
mienten los colores y esa luz por la ventana, miente el cielo intenso.
Yermo invierno.
Es la primavera un cuento de Reyes Magos.
Se quemó el arroz.
En el fondo de la olla mueren pegoteados
tus palabras y mi cansancio.
¿Quién comerá este plato contrahecho?
Datos personales
- Azahar
- Me pregunté si no me gustaba más escribir la vida que vivirla. Me lo seguí preguntando durante años y todavía no sé, o no quiero saberlo. Padecía el mal de Cervantes, ése que hace que lectores ávidos vivan su vida a través de la literatura. Encuentran en el magma de las palabras más vida que en las calles abarrotadas de gente.